La Porte se souvient

Certaines portes sont plus anciennes que les murs qui les entourent.

Il y a cinq mille ans, une cité se dressait entre deux fleuves et se disait la première de son espèce. Il n'en reste presque que poussière. Presque. Quelque chose fut confié à l'argile avant la chute de la cité, et l'argile garde ce qu'on lui donne.

Cela s'est tu longtemps. Cela ne se tait plus. La lumière s'attarde là où elle ne le devrait pas, un nom remonte que personne ne vous a appris, et au loin un seuil commence à se rappeler la forme d'une main.

C'est le premier mot de ce monde. D'autres suivront, peu à peu. Le reste attend que vous veniez le chercher.